(Partage de midi à
Norlensk)
Veille de mercredi 3 juin 2008: elle a des garde-fous, ce travail sans distanciation ne tombera pas dans un jeu
littéraire, son langage, les paroles dans les acteurs sont elle dans le monde. De là naît son langage et ce qui suit. Elle a lu aussi l'avenue Salengro (http://epreuves.over-blog.com/article-20062024.html), l'écriture
était une évidence, ici aucun jeu de construction stérile.
Lundi 26 mai 2006: Ramenant une phrase de l'imparfait au temps présent, Elsa/Lisa modifie le sujet de la troisième à la première personne (elle avait écouté hier le 8ème prélude du premier livre de Cl. Debussy, écrit il y a cent ans, partition en mains, joué par ABM en concert). Son je s'exprime alors, enrichissant la phrase, la développant, l'allongeant. Epuisée, vite, elle se réfugie à nouveau dans l''écriture au passé.
Si ça ne tenait qu'à lui, au programme il inscrirait Novarina ou Lobo Antunes, Volodine ou Lovay, ou encore ce texte: il offre
une récompense à qui identifiera l'auteur, pourvu que ce soit elle, celle qui écrit bleu plutôt qu'une normative normalienne:
A un moment, sa poésie entre dans une forme, sa forme. Elle se libère (presque) de toute contrainte liée à une forme d'écriture. Sa musique est la forme majeure de ce qu'elle a à dire, est la musique, est poésie, elle n'a jamais su ce que voulait dire Poésie, les poèmes ne la touchent pas, elle écrit après avoir pleuré sur certaines phrases du YAS de MD, sur toutes les phrases, elle a refermé le livre, elle écrit son histoire à elle, rien que son histoire et je suis touché.
Puis elle est passée à la couleur comme il était passé à la couleur, mode d'expression auquel il avait résisté tant d'années, son langage explose, les photos
aussi:
(photo explosée d'Alain Bachelard sur une carrosserie de voiture)
C'était avant:
J'aime quand elle me dit ce qu'elle veut. Pascale Petit
L'air dans mes poumons. Béatrice Rilos
L'île, si seulement nous avions su en nous penchant un peu tournant la tête, en pluie sur nous ce duvet bleu ce bleuissoir de la mer,... Michèle Dujardin
Je m'assieds à la table de la cuisine, blanc beinge beige blanc c'est machinal... Lise Benincà
Puis elle referme tout, oublie tout, et écrit (à fond)